Et j'irai manger en face du port, où sont des tonneaux,
Dans un pur endroit, qui est quelque part, au bord du vrai monde,
Ici et ailleurs, et partout, au bord d'un monde sans nom,
Où chaque geste est éternel, où chaque homme est un passager,
Apportant l'odeur de son aventure et de sa besogne :
Roulier dont les chevaux ont le museau enfoui dans l'avoine,
Débardeur blanc de farine, porteur de charbon ou de pierres.
Parlant comme il y a mille ans, et comme on parlera plus tard.
Entrant et sortant, les mêmes toujours, cinq ou six ensemble,
Criant et buvant, les verres passant d'une bouche à l'autre,
Sans autres arrêts que le temps qu'il faut pour être servi,
Au milieu d'un bruit, qui ne change pas, et qui leur survit.
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Georges Chennevière
(Extrait de "Poèmes, 1911-1918"/ La Maison des Amis du Livre)
