Chanson d'automne Voici venir l'automne aux averses moroses Noyant l'été banal béni des amoureux Qui stupides et lents vont par les chemins creux Complotant l'héritier de leurs sales névroses. Adieu lilas, blés d'or, poussière, robes roses. Dans le spleen désolé des orgues douloureux, Prés du feu tisonnant aux regrets des jours heureux, Nous sauvons la tristesse incurable des choses... Jouir ! Gloire immortelle ! - O temps ! Spleen ! Gloire ! Amour, argent. Des clairons éclatants, Des héros nus et beaux A l'assaut de l'olympe ardent de l'Iliade ! Oh ! Pourquoi suis-je né dans ce siècle si triste, Pourquoi suis-je ici bas ! L'Univers le sait-il? Oh ! Si j'avais un but ! Aimer ! Vivre ! Jouir ! Ma vie est-elle un rêve? J'existe !- Est-ce bien vrai? Gloire ! Aimer ! Epuiser ma vie unique ! Jules Laforgue

Paroisse Des femmes sont assises dans l'hiver Le long de la radio, sur un dernier travail C'est tard la nuit, il est déjà dans les dix heures Depuis longtemps dorment dans les chambres glacées Des enfants protégés du mal par un signe de croix Des femmes sont assises dans l'hiver. Il fait grand froid. A la gare on attend encore le train de Combourg et Dol Dans la prairie les gitans guettent le sommeil des chevaux Ils ont plié le cirque dérisoire et ils s'en vont. Demain Les maçons ne travailleront pas sans doute à cause du gel Demain il y a messe pour la jeune fille qui est en deuil De Nantes vient le givre avec ses cuivres. Il fait grand froid. Paroisse de l'année soixante. O périphérie de la paix Femme posée comme une lampe à huile dans le silence Rassemble dans cet écrin-là tous tes enfants. Emporte-les Vers le bon dieu et qu'on ne nous sépare pas Demande-lui si c'est bien demain que le payeur passe Et quand va-t-on enfin goudronner la rue. Tu as froid. Tu fermes la radio. Tu montes en faisant attention Vers un endroit que je t'ai préparé dans ma mémoire Et qui s'est détaché de moi pour vivre, comme une chanson Où tu es bien parce qu'on ne nous séparera pas. Jacques Bertin

Barbara Rappelle-toi Barbara Il pleuvait sans cesse sur Brest ce jour-là Et tu marchais souriante É panouie ravie ruisselante Sous la pluie Rappelle-toi Barbara Il pleuvait sans cesse sur Brest Et je t'ai croisée rue de Siam Tu souriais Et moi je souriais de même Rappelle-toi Barbara Toi que je ne connaissais pas Toi qui ne me connaissais pas Rappelle-toi Rappelle-toi quand même ce jour-là N'oublie pas Un homme sous un porche s'abritait Et il a crié ton nom Barbara Et tu as couru vers lui sous la pluie Ruisselante ravie épanouie Et tu t'es jetée dans ses bras Rappelle-toi cela Barbara Et ne m'en veux pas si je te tutoie Je dis tu à tous ceux que j'aime Même si je ne les ai vus qu'une seule fois Je dis tu à tous ceux qui s'aiment Même si je ne les connais pas Rappelle-toi Barbara N'oublie pas Cette pluie sage et heureuse Sur ton visage heureux Sur cette ville heureuse Cette pluie sur la mer Sur l'arsenal Sur le bateau d'Ouessant Oh Barbara Quelle connerie la guerre Qu'es-tu devenue maintenant Sous cette pluie de fer De feu d'acier de sang Et celui qui te serrait dans ses bras Amoureusement Est-il mort disparu ou bien encore vivant Oh Barbara Il pleut sans cesse sur Brest Comme il pleuvait avant Mais ce n'est plus pareil et tout est abimé C'est une pluie de deuil terrible et désolée Ce n'est même plus l'orage De fer d'acier de sang Tout simplement des nuages Qui crèvent comme des chiens Des chiens qui disparaissent Au fil de l'eau sur Brest Et vont pourrir au loin Au loin très loin de Brest Dont il ne reste rien. Jacques Prévert, Paroles

Ma poésie préférée ... Les séparés (N'écris pas...) N'écris pas. Je suis triste, et je voudrais m'éteindre. Les beaux étés sans toi, c'est la nuit sans flambeau. J'ai refermé mes bras qui ne peuvent t'atteindre, Et frapper à mon coeur, c'est frapper au tombeau. N'écris pas ! N'écris pas. N'apprenons qu'à mourir à nous-mêmes. Ne demande qu'à Dieu... qu'à toi, si je t'aimais ! Au fond de ton absence écouter que tu m'aimes, C'est entendre le ciel sans y monter jamais. N'écris pas ! N'écris pas. Je te crains ; j'ai peur de ma mémoire ; Elle a gardé ta voix qui m'appelle souvent. Ne montre pas l'eau vive à qui ne peut la boire. Une chère écriture est un portrait vivant. N'écris pas ! N'écris pas ces doux mots que je n'ose plus lire : Il semble que ta voix les répand sur mon coeur ; Que je les vois brûler à travers ton sourire ; Il semble qu'un baiser les empreint sur mon coeur. N'écris pas ! Marceline DESBORDES-VALMORE

Oufff quelle tristesse dans ce poème !! je la préfère dans ces créations si sensuelles ... Merci de cette découverte.

Poètes à venir Poètes à venir! orateurs, chanteurs, musiciens à venir! Ce n’est pas aujourd’hui à me justifier et répondre qui je suis, Mais vous, une nouvelle génération, pure, puissante, continentale, plus grande qu’on ait jamais vu, Levez-vous! Car vous devez me justifier. Moi, je n’écris qu’un ou deux mots indicatifs pour l’avenir; Moi, j’avance un instant et seulement pour tourner et courir arrière dans les ténèbres. Je suis un homme qui flânant le long, sans bien s’arrêter, tourne par hasard un regard vers vous et puis se détourne. Vous laissant le soin de l’examiner et de le définir, En attendant de vous le principal. Walt Whitman,

Funeral blues Stop all the clocks, cut off the telephone, Prevent the dog from barking with a juicy bone, Silence the pianos and with muffled drum Bring out the coffin, let the mourners come. Let aeroplanes circle moaning overhead Scribbling on the sky the message He Is Dead, Put crepe bows round the white necks of the public doves, Let the traffic policemen wear black cotton gloves. He was my North, my South, my East and West, My working week and my Sunday rest, My noon, my midnight, my talk, my song; I thought that love would last for ever: I was wrong. The stars are not wanted now: put out every one; Pack up the moon and dismantle the sun; Pour away the ocean and sweep up the wood. For nothing now can ever come to any good. W.H Auden Je mets en lien un site où plusieurs traductions sont proposées. http://www.frenchpeterpan.com/article-2710914.html

Anne, où es-tu ? Réponds-moi, même si tu n'entends pas mon cri. Anne ! Je te parle d'un monde où l'aube n'a pas étendu son manteau de rosée. Je te parle d'un monde désolé, pris dans l'étau du silence. La nuit est tombée mais les rues sont encore claires J'aborde un estaminet pour consommer un verre Mais ma gorge se noue, j'ai de la peine à m'exprimer La serveuse me d'mande : "Ca va ?" , j' ai envie de l'étrangler Je bois ... Tous ces gens à côté me transpercent de leurs regards La sueur sur mon front, je me retrouve sur le trottoir L'cadastre de la ville, dans lequel je tourne en rond Il n'y a qu'un seul couloir et il se trouve une grille au fond Je sais ... Mes rêves ! Mes châteaux ! Mes pays magiques ! Mes animaux ! Je sais que s'y briseront mes os Perçant aux rayons x, je m'en peins d'ici le tableau Enfermé dans un aquarium sans le secret des larmes J'attaque le sens du monde et la paresse est mon arme Et je me gave Et je me gave de toutes les drogues de la solitude Je considère les actes humains comme un ensemble de turpitudes J'voudrais qu'il y ait un dieu pour lui cracher à la face La mémoire fait mal quand le délire s'efface La mémoire fait peur quand elle me cloue sur mon lit Le délire s'éteint quand la mémoire vomit Seul, caché dans mon arbre, je considère leur danse J'me moque de leurs sourires, j'souris de leurs amours De leurs projets, de leur santé, de leurs spectacles, de leurs "toujours" Et je m'envole ... vole petit oiseau Vole sur la terre et vole sur les flots Vole dessus les monts et vole dessus les êtres Vole dessus les actes, dessus les paraître Ils m'ont repris ... et de nouveau je déambule Entre les blouses blanches et les seringues et les pilules Les interrogations, tous ces traitements sans trêve Ils contrôlent mon esprit et ils ont volé mes rêves Francis Giauque (Extrait de "Syllogisme Amen")

L'oiseau bleu Il y a dans mon coeur un oiseau bleu qui veut sortir mais je suis trop coriace pour lui, je lui dis, reste là, je ne veux pas qu’on te voie. Il y a dans mon coeur un oiseau bleu qui veut sortir mais je verse du whisky dessus et inhale une bouffée de cigarette et les tapins et les barmen et les employés d’épicerie ne savent pas qu’il est là. Il y a dans mon coeur un oiseau bleu qui veut sortir mais je suis trop coriace pour lui, je lui dis, tiens-toi tranquille, tu veux me fourrer dans le pétrin ? tu veux foutre en l’air mon boulot ? tu veux faire chuter les ventes de mes livres en Europe ? Il y a dans mon coeur un oiseau bleu qui veut sortir mais je suis trop malin, je ne le laisse sortir que de temps en temps la nuit quand tout le monde dort je lui dis, je sais que tu es là, alors ne sois pas triste. Puis je le remets, mais il chante un peu là-dedans, je ne le laisse pas tout à fait mourir et on dort ensemble comme ça liés par notre pacte secret et c’est assez beau pour faire pleurer un homme, mais je ne pleure pas, et vous ? Charles Bukowski (Extrait de "Last Night of the Earth Poems")

XXVIII Tout homme a deux combats à livrer : en songe il se bat avec Dieu puis éveillé avec la mer. XXIX Voyageur, le chemin sont les traces de tes pas c'est tout ; voyageur il n'y a pas de chemin, le chemin se fait en marchant. Le chemin se fait en marchant et quand on tourne les yeux en arrière on voit le sentier que jamais on ne doit à nouveau fouler. Voyageur, il n'est pas de chemin, rien que des sillages sur la mer. XXX Qui espère désespère dit la voix populaire. Qu'elle est vraie cette vérité ! La vérité est ce qui est vrai et reste vrai même si on la pense à l'envers. XLIV Tout passe et tout demeure, mais notre affaire est de passer, de passer en traçant des chemins des chemins sur la mer. édité par respect pour l'auteur .... Antonio Machado merci à Garance pour son aide précieuse ....

Bonjour Laps. Ce poème est une "compilation" aléatoire, voire un étrange saucissonnage de "Proverbes et chansons", extraits de "Champs de Castille" . Ainsi, on peut y retrouver la chanson I, accolée à la chanson XV, ainsi qu'à la chanson XXIX, et à la XLIV, alors que Machado en a écrit LIV. ;) Bien que j'imagine que vous n'en soyez pas responsable, ce bidouillage de l'oeuvre de Machado me heurte.

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La poésie coup de coeur

nimzegin

Demain, dès l'aube

Demain, dès l'aube, à l'heure où blanchit la campagne,

Je partirai. Vois-tu, je sais que tu m'attends.

J'irai par la forêt, j'irai par la montagne.

Je ne puis demeurer loin de toi plus longtemps.

Je marcherai les yeux fixés sur mes pensées,

Sans rien voir au dehors, sans entendre aucun bruit,

Seul inconnu, le dos courbé, les mains croisées,

Triste, et le jour pour moi sera comme la nuit.

Je ne regarderai ni l'or du soir qui tombe,

Ni les voiles au loin descendant vers Harfleur,

Et quand j'arriverai, je mettrai sur ta tombe

Un bouquet de houx vert et de bruyère en fleur.

Victor Hugo

jack

Vivants

Oui. Je comprends qu'on aille aux fêtes,

Qu'on soit foule, qu'on brille aux yeux,

Qu'on fasse, amis, ce que vous faites,

Et qu'on trouve cela joyeux ;

Mais vivre seul sous les étoiles,

Aller et venir sous les voiles

Du désert où nous oublions,

Respirer l'immense atmosphère ;

C'est âpre et triste, et je préfère

Cette habitude des lions.

Victor Hugo

Océan vers

last

Frontispice

Sur l'eau verte, bleue ou grise

Des canaux et du canal,

Nous avons couru Venise

De Saint Marc à l'Arsenal.

Au vent vif de la lagune,

Qui l'oriente à son gré,

J'ai vu tourner ta Fortune,

O Dogana di Mare !

Souffle de l'Adriatique,

Brise molle ou sirocco,

Tant pis, si ton doigt m'indique

Fusine ou Malamocco !

La gondole nous balance

Sous le felze, et de sa main,

Le fer coupe le silence

Qui dormait dans l'air marin.

Le soleil chauffe les dalles

Sur le quai des Esclavons ;

Tes détours et tes dédales,

Venise, nous les savons !

L'eau luit ; le marbre s'ébrèche ;

Les rames se font écho,

Quand on passe à l'ombre fraîche,

Du palais Rezzonico.

Henri de Régnier

Esquisses Vénitiennes

[supprimé]

Chanson du geolier

Où vas-tu beau geôlier

Avec cette clé tachée de sang

Je vais délivrer celle que j'aime

S'il en est encore temps

Et que j'ai enfermée

Tendrement cruellement

Au plus secret de mon désir

Au plus profond de mon tourment

Dans les mensonges de l'avenir

Dans les bêtises des serments

Je veux la délivrer

Je veux qu'elle soit libre

Et même de m'oublier

Et même de s'en aller

Et même de revenir

Et encore de m'aimer

Ou d'en aimer un autre

Si un autre lui plaît

Et si je reste seul

Et elle en allée

Je garderai seulement

Je garderai toujours

Dans mes deux mains en creux

Jusqu'à la fin de mes jours

La douceur de ses seins modelés par l'amour

Et deux ou trois clichés

Dans ma boîte expédiés

Jacques Prévert

jack

A Msieur le Kon.

Pourquoi ne ‘’posteriez’’ vous pas une de vos poésies, j’ai lu sur un fil, que vous en écriviez.

[supprimé]

Vous aurez mal lu, Tripledet.

La dernière fois que j'ai caressé une muse, j'ai fait trois jours de garde à vue et les Moeurs ont perquisitionné mon ordi. Passé une certaine différence d'âge avec la cuisse, on ne pardonne rien à la main.

jack

La dernière fois que j'ai caressé une muse, j'ai fait trois jours de garde à vue et les Moeurs ont perquisitionné mon ordi. Passé une certaine différence d'âge avec la cuisse, on ne pardonne rien à la main.

C’est poétique. Si je peux me permettre, c’est le mot ‘’ordi’’, qui ne colle pas. Sinon, j’aime bien.

pascale

j en écris, mais j ai peur de choquer certains participants ...

victoire

les premiers vers de La Courbe de tes yeux d'Eluard

La courbe de tes yeux fait le tour de mon coeur,

Un rond de danse et de douceur,

mon bonheur de l'amour est exprimé ici, sublime.

sinon, le père Hugo et sa Léopoldine, j'en chiale à chaque fois :

écrit durant la cérémonie du mariage de sa très chère fille

"Aime celui qui t'aime, et sois heureuse en lui.

Adieu ! Sois son trésor, ô toi qui fus le nôtre !

Va , mon enfant béni, d'une famille à l'autre.

Emporte le bonheur et laisse nous l'ennui!

Ici, l'on te retient ; là bas on te désire.

Fille, épouse, ange, enfant, fais ton double devoir.

Donne nous un regret, donne leur un espoir,

Sors avec une larme ! Entre avec un sourire

LES CONTEMPLATIONS : DEMAIN DES L'AUBE

Demain, dès l'aube, à l'heure où blanchit la campagne,

Je partirai. Vois-tu, je sais que tu m'attends.

J'irai par la forêt, j'irai par la montagne.

Je ne puis demeurer loin de toi plus longtemps.

Je marcherai les yeux fixés sur mes pensées,

Sans rien voir au dehors, sans entendre aucun bruit,

Seul, inconnu, le dos courbé, les mains croisées,

Triste, et le jour pour moi sera comme la nuit.

Je ne regarderai ni l'or du soir qui tombe,

Ni les voiles au loin descendant vers Harfleur,

Et quand j'arriverai, je mettrai sur ta tombe

Un bouquet de houx vert et de bruyère en fleur.

3 septembre 1847.

kahina

j en écris, mais j ai peur de choquer certains participants ...

Meuh non. Si c'est "olé-olé", tu préviens et tu spoiles.

J'avoue en avoir assez marre de lire toujours les mêmes poèmes dans ce genre de sujet.

kahina

Comme un voilier part dans la lumière du matin

Je suis debout au bord de la plage

Un voilier passe dans la brise du matin

Et part vers l'océan.

Il est la beauté, il est la vie.

Je le regarde jusqu'à ce qu'il disparaisse à l'horizon.

Quelqu'un à mon côté dit :

- Il est parti

- Parti ? Vers où ?

Parti de mon regard, c'est tout

Son mât est toujours aussi haut, sa coque a toujours la force de

Porter sa charge humaine.

Sa disparition totale de ma vue est

en moi, pas en lui.

Et juste au moment ou quelqu'un près de moi dit :

« Il est parti », il y en est d'autres qui, le voyant poindre à

l'horizon et venir vers eux, s'exclament avec joie :

« Le voilà ! .. »

C'est cela, la mort

William Blake

kahina

La douleur d'aimer

Une douleur au-delà des mots

Se cache dans le coeur d’amour :

Les peuples qui vendent et achètent

Les nuages de leurs voyages passés,

Les vents froids et humides qui toujours ont soufflé,

Et l’ombrageuse coudraie

Où s’écoulent les eaux opaques,

Ils menacent l’être que j’aime.

The Pity of Love

A pity beyond all telling

Is hid in the heart of love:

The folk who are buying and selling,

The clouds on their journey above,

The cold wet winds ever blowing,

And the shadowy hazel grove

Where moves-grey waters are flowing,

Threaten the head that I love.

William Butler Yeats.

kahina

Quand tu seras vieille

Quand tu seras vieille et grise et pleine de sommeil,

Quand, ta tête inclinée près du feu, tu prendras ce livre,

Et lentement, liras et reverras le doux regard

De tes yeux d’autrefois, et de leurs ombres profondes.

Combien ont aimé tes moments de joie prodigue,

Et aimèrent ta beauté d’un amour sincère ou faux,

Mais un seul aima l’âme du pèlerin en toi,

Et aima les défaites de ton visage changeant ;

Et quand courbée sur la hampe incandescente,

Tu murmureras comment l’amour te quitta

Comment il s’envola au-dessus des montagnes

Et cacha son visage dans un amas d’étoiles.

When you are old

When you are old and grey and full of sleep,

And nodding by the fire, take down this book,

And slowly read and dream of the soft look

Your eyes had once, and of their shadows deep;

How many loved your moments of glad grace,

And loved your beauty with love false or true,

But one man loved the pilgrim soul in you,

And loved the sorrows of your changing face;

And bending down beside the glowing bars,

Murmur, a little sadly, how love fled

And paced upon the mountains overhead

And hid his face amid a crowd of stars.

William Butler Yeats

kahina

Avant que le monde ne fût

Si j’assombris mes cils

Et illumine mes yeux

Et fais mes lèvres plus écarlates,

Ou demande si tout cela est juste

De miroir en miroir,

Sans montrer de vanité :

Je cherche le visage que j’avais

Avant que le monde ne fût.

Et si je regarde un homme

Comme on regarde son aimé,

Comme si mon sang un instant se glace

Dans mon coeur immobile ?

Pourquoi penserait-il que je suis cruel

Ou qu’il soit trahi ?

J'aurais aimé le voir aimer ce qui était

Avant que le monde ne fût.

Before the World was made

If I make the lashes dark

And the eyes more bright

And the lips more scarlet,

Or ask if all be right

From mirror after mirror,

No vanity’s displayed:

I’m looking for the face I had

Before the world was made.

What if I look upon a man

As though on my beloved,

And my blood be cold the while

And my heart unmoved ?

Why should he think me cruel

Or that he is betrayed ?

I’d have him love the thing that was

Before the world was made.

William Butler Yeats

kahina

A Psalm of Life

What The Heart Of The Young Man Said To The Psalmist.

Tell me not, in mournful numbers,

Life is but an empty dream!

For the soul is dead that slumbers,

And things are not what they seem.

Life is real! Life is earnest!

And the grave is not its goal;

Dust thou art, to dust returnest,

Was not spoken of the soul.

Not enjoyment, and not sorrow,

Is our destined end or way;

But to act, that each to-morrow

Find us farther than to-day.

Art is long, and Time is fleeting,

And our hearts, though stout and brave,

Still, like muffled drums, are beating

Funeral marches to the grave.

In the world’s broad field of battle,

In the bivouac of Life,

Be not like dumb, driven cattle!

Be a hero in the strife!

Trust no Future, howe’er pleasant!

Let the dead Past bury its dead!

Act,— act in the living Present!

Heart within, and God o’erhead!

Lives of great men all remind us

We can make our lives sublime,

And, departing, leave behind us

Footprints on the sands of time;

Footprints, that perhaps another,

Sailing o’er life’s solemn main,

A forlorn and shipwrecked brother,

Seeing, shall take heart again.

Let us, then, be up and doing,

With a heart for any fate;

Still achieving, still pursuing,

Learn to labor and to wait.

Henry Wadsworth Longfellow

Je cherche une traduction potable.

garanceex

Comme un voilier part dans la lumière du matin

Je suis debout au bord de la plage

Un voilier passe dans la brise du matin

Et part vers l'océan.

Il est la beauté, il est la vie.

Je le regarde jusqu'à ce qu'il disparaisse à l'horizon.

Quelqu'un à mon côté dit :

- Il est parti

- Parti ? Vers où ?

Parti de mon regard, c'est tout

Son mât est toujours aussi haut, sa coque a toujours la force de

Porter sa charge humaine.

Sa disparition totale de ma vue est

en moi, pas en lui.

Et juste au moment ou quelqu'un près de moi dit :

« Il est parti », il y en est d'autres qui, le voyant poindre à

l'horizon et venir vers eux, s'exclament avec joie :

« Le voilà ! .. »

C'est cela, la mort

William Blake

Ce poème est généralement attribué à , mais sans certitude, car sept autres poètes auraient pu en être l'auteur.

Cependant, deux d'entre eux auraient pu en revendiquer la paternité : ;)

katou

Les Yeux d'Elsa

Tes yeux sont si profonds qu'en me penchant pour boire

J'ai vu tous les soleils y venir se mirer

S'y jeter à mourir tous les désespérés

Tes yeux sont si profonds que j'y perds la mémoire

À l'ombre des oiseaux c'est l'océan troublé

Puis le beau temps soudain se lève et tes yeux changent

L'été taille la nue au tablier des anges

Le ciel n'est jamais bleu comme il l'est sur les blés

Les vents chassent en vain les chagrins de l'azur

Tes yeux plus clairs que lui lorsqu'une larme y luit

Tes yeux rendent jaloux le ciel d'après la pluie

Le verre n'est jamais si bleu qu'à sa brisure

Mère des Sept douleurs ô lumière mouillée

Sept glaives ont percé le prisme des couleurs

Le jour est plus poignant qui point entre les pleurs

L'iris troué de noir plus bleu d'être endeuillé

Tes yeux dans le malheur ouvrent la double brèche

Par où se reproduit le miracle des Rois

Lorsque le coeur battant ils virent tous les trois

Le manteau de Marie accroché dans la crèche

Une bouche suffit au mois de Mai des mots

Pour toutes les chansons et pour tous les hélas

Trop peu d'un firmament pour des millions d'astres

Il leur fallait tes yeux et leurs secrets gémeaux

L'enfant accaparé par les belles images

Écarquille les siens moins démesurément

Quand tu fais les grands yeux je ne sais si tu mens

On dirait que l'averse ouvre des fleurs sauvages

Cachent-ils des éclairs dans cette lavande où

Des insectes défont leurs amours violentes

Je suis pris au filet des étoiles filantes

Comme un marin qui meurt en mer en plein mois d'août

J'ai retiré ce radium de la pechblende

Et j'ai brûlé mes doigts à ce feu défendu

Ô paradis cent fois retrouvé reperdu

Tes yeux sont mon Pérou ma Golconde mes Indes

Il advint qu'un beau soir l'univers se brisa

Sur des récifs que les naufrageurs enflammèrent

Moi je voyais briller au-dessus de la mer

Les yeux d'Elsa les yeux d'Elsa les yeux d'Elsa

Louis Aragon

zicmu

FANFARONNADE.

Je n'ai plus ni foi ni croyance!

Il n'est pas de fruit défendu

Que ma dent n'ait un peu mordu

Sur le vieil arbre de science :

Je n'ai plus ni foi ni croyance.

Mon coeur est vieux ; il a mûri

Dans la pensée et dans l'étude ;

Il n'est pas de vieille habitude

Dont je ne l'aie enfin guéri.

Mon coeur est vieux, il a mûri.

Les grands sentiments me font rire ;

Mais, comme c'est très bien porté,

J'en ai quelques uns de côté

Pour les jours où je veux écrire

Des vers de sentiment pour rire.

Quand un ami me saute au cou,

Je porte la main à ma poche ;

Si c'est mon parent le plus proche,

J'ai toujours peur d'un mauvais coup,

Quand ce parent me saute au cou.

Veut-on savoir ce que je pense

De l'amour chaste et du devoir?

Pour le premier allez-y voir ;

Quant à l'autre, je me dispense

De vous dire ce que je pense

C'est moi qui me suis interdit

Toute croyance par système,

Et, voyez, je ne crois pas même

Un seul mot de ce que j'ai dit.

Alphonse Daudet, Les amoureuse poésies(1858)

Merci Kahina pour m'avoir fait découvrir ceci. J'aime beaucoup.Quand tu seras vieille

Quand tu seras vieille et grise et pleine de sommeil,

Quand, ta tête inclinée près du feu, tu prendras ce livre,

Et lentement, liras et reverras le doux regard

De tes yeux d’autrefois, et de leurs ombres profondes.

Combien ont aimé tes moments de joie prodigue,

Et aimèrent ta beauté d’un amour sincère ou faux,

Mais un seul aima l’âme du pèlerin en toi,

Et aima les défaites de ton visage changeant ;

Et quand courbée sur la hampe incandescente,

Tu murmureras comment l’amour te quitta

Comment il s’envola au-dessus des montagnes

Et cacha son visage dans un amas d’étoiles.

When you are old

When you are old and grey and full of sleep,

And nodding by the fire, take down this book,

And slowly read and dream of the soft look

Your eyes had once, and of their shadows deep;

How many loved your moments of glad grace,

And loved your beauty with love false or true,

But one man loved the pilgrim soul in you,

And loved the sorrows of your changing face;

And bending down beside the glowing bars,

Murmur, a little sadly, how love fled

And paced upon the mountains overhead

And hid his face amid a crowd of stars.

William Butler Yeats

kahina

Comme un voilier part dans la lumière du matin

Je suis debout au bord de la plage

Un voilier passe dans la brise du matin

Et part vers l'océan.

Il est la beauté, il est la vie.

Je le regarde jusqu'à ce qu'il disparaisse à l'horizon.

Quelqu'un à mon côté dit :

- Il est parti

- Parti ? Vers où ?

Parti de mon regard, c'est tout

Son mât est toujours aussi haut, sa coque a toujours la force de

Porter sa charge humaine.

Sa disparition totale de ma vue est

en moi, pas en lui.

Et juste au moment ou quelqu'un près de moi dit :

« Il est parti », il y en est d'autres qui, le voyant poindre à

l'horizon et venir vers eux, s'exclament avec joie :

« Le voilà ! .. »

C'est cela, la mort

William Blake

Ce poème est généralement attribué à , mais sans certitude, car sept autres poètes auraient pu en être l'auteur.

Cependant, deux d'entre eux auraient pu en revendiquer la paternité : ;)

Oui, je sais, j'ai tranché.

pascale

j en écris, mais j ai peur de choquer certains participants ...

Meuh non. Si c'est "olé-olé", tu préviens et tu spoiles.

J'avoue en avoir assez marre de lire toujours les mêmes poèmes dans ce genre de sujet.

olé, olé ... heu disons qu ils peuvent être chauds ou donner chaud ...

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