Chanson d'automne Voici venir l'automne aux averses moroses Noyant l'été banal béni des amoureux Qui stupides et lents vont par les chemins creux Complotant l'héritier de leurs sales névroses. Adieu lilas, blés d'or, poussière, robes roses. Dans le spleen désolé des orgues douloureux, Prés du feu tisonnant aux regrets des jours heureux, Nous sauvons la tristesse incurable des choses... Jouir ! Gloire immortelle ! - O temps ! Spleen ! Gloire ! Amour, argent. Des clairons éclatants, Des héros nus et beaux A l'assaut de l'olympe ardent de l'Iliade ! Oh ! Pourquoi suis-je né dans ce siècle si triste, Pourquoi suis-je ici bas ! L'Univers le sait-il? Oh ! Si j'avais un but ! Aimer ! Vivre ! Jouir ! Ma vie est-elle un rêve? J'existe !- Est-ce bien vrai? Gloire ! Aimer ! Epuiser ma vie unique ! Jules Laforgue

Paroisse Des femmes sont assises dans l'hiver Le long de la radio, sur un dernier travail C'est tard la nuit, il est déjà dans les dix heures Depuis longtemps dorment dans les chambres glacées Des enfants protégés du mal par un signe de croix Des femmes sont assises dans l'hiver. Il fait grand froid. A la gare on attend encore le train de Combourg et Dol Dans la prairie les gitans guettent le sommeil des chevaux Ils ont plié le cirque dérisoire et ils s'en vont. Demain Les maçons ne travailleront pas sans doute à cause du gel Demain il y a messe pour la jeune fille qui est en deuil De Nantes vient le givre avec ses cuivres. Il fait grand froid. Paroisse de l'année soixante. O périphérie de la paix Femme posée comme une lampe à huile dans le silence Rassemble dans cet écrin-là tous tes enfants. Emporte-les Vers le bon dieu et qu'on ne nous sépare pas Demande-lui si c'est bien demain que le payeur passe Et quand va-t-on enfin goudronner la rue. Tu as froid. Tu fermes la radio. Tu montes en faisant attention Vers un endroit que je t'ai préparé dans ma mémoire Et qui s'est détaché de moi pour vivre, comme une chanson Où tu es bien parce qu'on ne nous séparera pas. Jacques Bertin

Barbara Rappelle-toi Barbara Il pleuvait sans cesse sur Brest ce jour-là Et tu marchais souriante É panouie ravie ruisselante Sous la pluie Rappelle-toi Barbara Il pleuvait sans cesse sur Brest Et je t'ai croisée rue de Siam Tu souriais Et moi je souriais de même Rappelle-toi Barbara Toi que je ne connaissais pas Toi qui ne me connaissais pas Rappelle-toi Rappelle-toi quand même ce jour-là N'oublie pas Un homme sous un porche s'abritait Et il a crié ton nom Barbara Et tu as couru vers lui sous la pluie Ruisselante ravie épanouie Et tu t'es jetée dans ses bras Rappelle-toi cela Barbara Et ne m'en veux pas si je te tutoie Je dis tu à tous ceux que j'aime Même si je ne les ai vus qu'une seule fois Je dis tu à tous ceux qui s'aiment Même si je ne les connais pas Rappelle-toi Barbara N'oublie pas Cette pluie sage et heureuse Sur ton visage heureux Sur cette ville heureuse Cette pluie sur la mer Sur l'arsenal Sur le bateau d'Ouessant Oh Barbara Quelle connerie la guerre Qu'es-tu devenue maintenant Sous cette pluie de fer De feu d'acier de sang Et celui qui te serrait dans ses bras Amoureusement Est-il mort disparu ou bien encore vivant Oh Barbara Il pleut sans cesse sur Brest Comme il pleuvait avant Mais ce n'est plus pareil et tout est abimé C'est une pluie de deuil terrible et désolée Ce n'est même plus l'orage De fer d'acier de sang Tout simplement des nuages Qui crèvent comme des chiens Des chiens qui disparaissent Au fil de l'eau sur Brest Et vont pourrir au loin Au loin très loin de Brest Dont il ne reste rien. Jacques Prévert, Paroles

Ma poésie préférée ... Les séparés (N'écris pas...) N'écris pas. Je suis triste, et je voudrais m'éteindre. Les beaux étés sans toi, c'est la nuit sans flambeau. J'ai refermé mes bras qui ne peuvent t'atteindre, Et frapper à mon coeur, c'est frapper au tombeau. N'écris pas ! N'écris pas. N'apprenons qu'à mourir à nous-mêmes. Ne demande qu'à Dieu... qu'à toi, si je t'aimais ! Au fond de ton absence écouter que tu m'aimes, C'est entendre le ciel sans y monter jamais. N'écris pas ! N'écris pas. Je te crains ; j'ai peur de ma mémoire ; Elle a gardé ta voix qui m'appelle souvent. Ne montre pas l'eau vive à qui ne peut la boire. Une chère écriture est un portrait vivant. N'écris pas ! N'écris pas ces doux mots que je n'ose plus lire : Il semble que ta voix les répand sur mon coeur ; Que je les vois brûler à travers ton sourire ; Il semble qu'un baiser les empreint sur mon coeur. N'écris pas ! Marceline DESBORDES-VALMORE

Oufff quelle tristesse dans ce poème !! je la préfère dans ces créations si sensuelles ... Merci de cette découverte.

Poètes à venir Poètes à venir! orateurs, chanteurs, musiciens à venir! Ce n’est pas aujourd’hui à me justifier et répondre qui je suis, Mais vous, une nouvelle génération, pure, puissante, continentale, plus grande qu’on ait jamais vu, Levez-vous! Car vous devez me justifier. Moi, je n’écris qu’un ou deux mots indicatifs pour l’avenir; Moi, j’avance un instant et seulement pour tourner et courir arrière dans les ténèbres. Je suis un homme qui flânant le long, sans bien s’arrêter, tourne par hasard un regard vers vous et puis se détourne. Vous laissant le soin de l’examiner et de le définir, En attendant de vous le principal. Walt Whitman,

Funeral blues Stop all the clocks, cut off the telephone, Prevent the dog from barking with a juicy bone, Silence the pianos and with muffled drum Bring out the coffin, let the mourners come. Let aeroplanes circle moaning overhead Scribbling on the sky the message He Is Dead, Put crepe bows round the white necks of the public doves, Let the traffic policemen wear black cotton gloves. He was my North, my South, my East and West, My working week and my Sunday rest, My noon, my midnight, my talk, my song; I thought that love would last for ever: I was wrong. The stars are not wanted now: put out every one; Pack up the moon and dismantle the sun; Pour away the ocean and sweep up the wood. For nothing now can ever come to any good. W.H Auden Je mets en lien un site où plusieurs traductions sont proposées. http://www.frenchpeterpan.com/article-2710914.html

Anne, où es-tu ? Réponds-moi, même si tu n'entends pas mon cri. Anne ! Je te parle d'un monde où l'aube n'a pas étendu son manteau de rosée. Je te parle d'un monde désolé, pris dans l'étau du silence. La nuit est tombée mais les rues sont encore claires J'aborde un estaminet pour consommer un verre Mais ma gorge se noue, j'ai de la peine à m'exprimer La serveuse me d'mande : "Ca va ?" , j' ai envie de l'étrangler Je bois ... Tous ces gens à côté me transpercent de leurs regards La sueur sur mon front, je me retrouve sur le trottoir L'cadastre de la ville, dans lequel je tourne en rond Il n'y a qu'un seul couloir et il se trouve une grille au fond Je sais ... Mes rêves ! Mes châteaux ! Mes pays magiques ! Mes animaux ! Je sais que s'y briseront mes os Perçant aux rayons x, je m'en peins d'ici le tableau Enfermé dans un aquarium sans le secret des larmes J'attaque le sens du monde et la paresse est mon arme Et je me gave Et je me gave de toutes les drogues de la solitude Je considère les actes humains comme un ensemble de turpitudes J'voudrais qu'il y ait un dieu pour lui cracher à la face La mémoire fait mal quand le délire s'efface La mémoire fait peur quand elle me cloue sur mon lit Le délire s'éteint quand la mémoire vomit Seul, caché dans mon arbre, je considère leur danse J'me moque de leurs sourires, j'souris de leurs amours De leurs projets, de leur santé, de leurs spectacles, de leurs "toujours" Et je m'envole ... vole petit oiseau Vole sur la terre et vole sur les flots Vole dessus les monts et vole dessus les êtres Vole dessus les actes, dessus les paraître Ils m'ont repris ... et de nouveau je déambule Entre les blouses blanches et les seringues et les pilules Les interrogations, tous ces traitements sans trêve Ils contrôlent mon esprit et ils ont volé mes rêves Francis Giauque (Extrait de "Syllogisme Amen")

L'oiseau bleu Il y a dans mon coeur un oiseau bleu qui veut sortir mais je suis trop coriace pour lui, je lui dis, reste là, je ne veux pas qu’on te voie. Il y a dans mon coeur un oiseau bleu qui veut sortir mais je verse du whisky dessus et inhale une bouffée de cigarette et les tapins et les barmen et les employés d’épicerie ne savent pas qu’il est là. Il y a dans mon coeur un oiseau bleu qui veut sortir mais je suis trop coriace pour lui, je lui dis, tiens-toi tranquille, tu veux me fourrer dans le pétrin ? tu veux foutre en l’air mon boulot ? tu veux faire chuter les ventes de mes livres en Europe ? Il y a dans mon coeur un oiseau bleu qui veut sortir mais je suis trop malin, je ne le laisse sortir que de temps en temps la nuit quand tout le monde dort je lui dis, je sais que tu es là, alors ne sois pas triste. Puis je le remets, mais il chante un peu là-dedans, je ne le laisse pas tout à fait mourir et on dort ensemble comme ça liés par notre pacte secret et c’est assez beau pour faire pleurer un homme, mais je ne pleure pas, et vous ? Charles Bukowski (Extrait de "Last Night of the Earth Poems")

XXVIII Tout homme a deux combats à livrer : en songe il se bat avec Dieu puis éveillé avec la mer. XXIX Voyageur, le chemin sont les traces de tes pas c'est tout ; voyageur il n'y a pas de chemin, le chemin se fait en marchant. Le chemin se fait en marchant et quand on tourne les yeux en arrière on voit le sentier que jamais on ne doit à nouveau fouler. Voyageur, il n'est pas de chemin, rien que des sillages sur la mer. XXX Qui espère désespère dit la voix populaire. Qu'elle est vraie cette vérité ! La vérité est ce qui est vrai et reste vrai même si on la pense à l'envers. XLIV Tout passe et tout demeure, mais notre affaire est de passer, de passer en traçant des chemins des chemins sur la mer. édité par respect pour l'auteur .... Antonio Machado merci à Garance pour son aide précieuse ....

Bonjour Laps. Ce poème est une "compilation" aléatoire, voire un étrange saucissonnage de "Proverbes et chansons", extraits de "Champs de Castille" . Ainsi, on peut y retrouver la chanson I, accolée à la chanson XV, ainsi qu'à la chanson XXIX, et à la XLIV, alors que Machado en a écrit LIV. ;) Bien que j'imagine que vous n'en soyez pas responsable, ce bidouillage de l'oeuvre de Machado me heurte.

Ce site est optimisé pour être consulté depuis un navigateur moderne dans lequel JavaScript est activé.

La poésie coup de coeur

Dashwood

La mort, la vie, l'amour, de Paul Eluard.

J'ai cru pouvoir briser la profondeur l'immensité
Par mon chagrin tout nu sans contact sans écho
Je me suis étendu dans ma prison aux portes vierges
Comme un mort raisonnable qui a su mourir
Un mort non couronné sinon de son néant
Je me suis étendu sur les vagues absurdes
Du poison absorbé par amour de la cendre
La solitude m'a semblé plus vive que le sang
Je voulais désunir la vie
Je voulais partager la mort avec la mort
Rendre mon cœur au vide et le vide à la vie
Tout effacer qu'il n'y ait rien ni vitre ni buée
Ni rien devant ni rien derrière rien entier
J'avais éliminé le glaçon des mains jointes
J'avais éliminé l'hivernale ossature
Du vœu de vivre qui s'annule.

Tu es venue le feu s'est alors ranimé
L'ombre a cédé le froid d'en bas s'est étoile
Et la terre s'est recouverte
De ta chair claire et je me suis senti léger
Tu es venue la solitude était vaincue
J'avais un guide sur la terre je savais
Me diriger je me savais démesuré
J'avançais je gagnais de l'espace et du temps
J'allais vers toi j'allais sans fin vers la lumière
Là vie avait un corps l'espoir tendait sa voile
Le sommeil ruisselait de rêves et la nuit
Promettait à l'aurore des regards confiants
Les rayons de tes bras entrouvraient le brouillard
Ta bouche était mouillée des premières rosées
Le repos ébloui remplaçait la fatigue
Et j'adorais l'amour comme à mes premiers jours.

Les champs sont labourés les usines rayonnent
Et le blé fait son nid dans une boule énorme
La moisson la vendange ont des témoins sans nombre
Rien n'est simple ni singulier
La mer est dans les yeux du ciel ou de la nuit
La forêt donne aux arbres la sécurité
Et les murs des maisons ont une peau commune
Et les routes toujours se croisent.
Les hommes sont faits pour s'entendre
Pour se comprendre pour s'aimer
Ont des enfants qui deviendront pères des hommes
Ont des enfants sans feu ni lieu
Qui réinventeront les hommes
Et la nature et leur patrie
Celle de tous les hommes
Celle de tous les temps.

wolfy

On vit, on parle ...

On vit, on parle, on a le ciel et les nuages
Sur la tête ; on se plaît aux livres des vieux sages ;
On lit Virgile et Dante ; on va joyeusement
En voiture publique à quelque endroit charmant,
En riant aux éclats de l'auberge et du gîte ;
Le regard d'une femme en passant vous agite ;
On aime, on est aimé, bonheur qui manque aux rois !
On écoute le chant des oiseaux dans les bois
Le matin, on s'éveille, et toute une famille
Vous embrasse, une mère, une sœur, une fille !
On déjeune en lisant son journal. Tout le jour
On mêle à sa pensée espoir, travail, amour ;
La vie arrive avec ses passions troublées ;
On jette sa parole aux sombres assemblées ;
Devant le but qu'on veut et le sort qui vous prend,
On se sent faible et fort, on est petit et grand ;
On est flot dans la foule, âme dans la tempête ;
Tout vient et passe ; on est en deuil, on est en fête ;
On arrive, on recule, on lutte avec effort ...
Puis, le vaste et profond silence de la mort !

Victor Hugo

Dashwood

Je t'attendais, René Guy Cadou

Je t'attendais ainsi qu'on attend les navires
Dans les années de sécheresse quand le blé
Ne monte pas plus haut qu'une oreille dans l'herbe
Qui écoute apeurée la grande voix du temps

Je t'attendais et tous les quais toutes les routes
Ont retenti du pas brûlant qui s'en allait
Vers toi que je portais déjà sur mes épaules
Comme une douce pluie qui ne sèche jamais

Tu ne remuais encor que par quelques paupières
Quelques pattes d'oiseaux dans les vitres gelées
Je ne voyais en toi que cette solitude
Qui posait ses deux mains de feuille sur mon cou

Et pourtant c'était toi dans le clair de ma vie
Ce grand tapage matinal qui m'éveillait
Tous mes oiseaux tous mes vaisseaux tous mes pays
Ces astres ces millions d'astres qui se levaient

Ah que tu parlais bien quand toutes les fenêtres
Pétillaient dans le soir ainsi qu'un vin nouveau
Quand les portes s'ouvraient sur des villes légères
Où nous allions tous deux enlacés par les rues

Tu venais de si loin derrière ton visage
Que je ne savais plus à chaque battement
Si mon cœur durerait jusqu'au temps de toi-même
Où tu serais en moi plus forte que mon sang.

Dashwood

Je ne résiste pas à Paul-Jean Toulet, dans Contrerimes

Comme à ce roi laconien
Près de sa dernière heure,
D'une source à l'ombre, et qui pleure,
Fauste, il me souvient ;

De la nymphe limpide et noire
Qui frémissait tout bas
-Avec mon coeur - quand tu courbas
Tes hanches, pour y boire.

Ou, le très beau En Arles, pour sa mise en garde qui est une invitation subtile...

Dans Arles, où sont les Aliscamps,
Quand l’ombre est rouge, sous les roses,
Et clair le temps,

Prends garde à la douceur des choses.
Lorsque tu sens battre sans cause
Ton coeur trop lourd ;

Et que se taisent les colombes :
Parle tout bas, si c’est d’amour,
Au bord des tombes.

Dashwood

"Pour renouer", René Char dans les Matinaux

Nous nous sommes soudain trop approchés de quelque chose dont on nous tenait à une distance mystérieusement favorable et mesurée. Depuis lors, c'est le rongement. Notre appui-tête a disparu.

Il est insupportable de se sentir part solidaire et impuissante d'une beauté en train de mourir par la faute d'autrui. Solidaire dans la poitrine et impuissant dans le mouvement de son esprit.

Si ce que je te montre et ce que je te donne te semblent moindres que ce que je te cache, ma balance est pauvre, ma glane est sans vertu.

Tu es reposoir d'obscurité sur ma face trop offerte, poème. Ma splendeur et ma souffrance se sont glissées entre les deux.

Jeter bas l'existence laidement accumulée et retrouver le regard qui l'anima assez à son début pour en étaler le fondement. Ce qui me reste à vivre est dans cet assaut, dans ce frisson.

cadmos

En hommage au prix Nobel de littérature 2020, attribué à Louise Glück, poétesse américaine, peu connue en France, et peu traduite en français.
Un de ces plus fameux poèmes:

L’iris sauvage
Au bout de ma douleur
il y avait une porte.

Écoute-moi bien : ce que tu appelles la mort,
je m’en souviens.

En haut, des bruits, le bruissement des branches de pin.
Puis plus rien. Le soleil pâle
vacilla sur la surface sèche.

C’est une chose terrible que de survivre
comme conscience
enterrée dans la terre sombre.

Puis ce fut terminé : ce que tu crains, être
une âme et incapable
de parler prenant brutalement fin, la terre raide
pliant un peu. Et ce que je crus être
des oiseaux sautillant dans les petits arbustes.

Toi qui ne te souviens pas
du passage depuis l’autre monde
je te dis que je pouvais de nouveau parler : tout ce qui
revient de l’oubli revient
pour trouver une voix :

du centre de ma vie surgit
une grande fontaine, ombres
bleu foncé sur eau marine azurée.

Louise Glück, Prix Nobel de Littérature 2020, traduit de l’anglais (américain) par Marie Olivier.
Voir Po&sie et Cairn :
https://po-et-sie.fr/contributeur/louise-glu%cc%88ck/?recherche
https://www.cairn.info/revue-poesie-2014-3-page-46.htm

L'original :

The wild iris
At the end of my suffering
there was a door.

Hear me out: that which you call death
I remember.

Overhead, noises, branches of the pine shifting.
Then nothing. The weak sun
flickered over the dry surface.

It is terrible to survive
as consciousness
buried in the dark earth.

Then it was over: that which you fear, being
a soul and unable
to speak, ending abruptly, the stiff earth
bending a little. And what I took to be
birds darting in low shrubs.

You who do not remember
passage from the other world
I tell you I could speak again: whatever
returns from oblivion returns
to find a voice:

from the center of my life came
a great fountain, deep blue
shadows on azure seawater.

Louise Glück, Nobel Price in littérature 2020
1943-...

Dashwood

Depuis ce matin, de nombreuses références à Gilead... j'ai quelques vers d'Edgar Poe qui me trottent dans la tête:

tell me truly, I implore—
Is there—is there balm in Gilead?—tell me—tell me, I implore!”
Quoth the Raven, “Nevermore.”

https://www.poetryfoundation.org/poems/48860/the-raven

Traduit par Baudelaire

dis-moi sincèrement, je t’en supplie, existe-t-il, existe-t-il ici un baume de Judée ? Dis, dis, je t’en supplie ! » Le corbeau dit : « Jamais plus ! »

Poème entier ici:

https://fr.m.wikisource.org/wiki/Le_Corbeau_(traduit_par_Charles_Baudelaire)

Dashwood

Combien elle est facilement ravie
Avec ses yeux d'extase ignée ;
Elle, la douce et résignée
Si simplement devant la vie.

Ce soir, comme un regard la surprenait fervente
Et comme un mot la transportait
Au pur jardin de joie, où elle était
Tout à la fois reine et servante.

Humble d'elle mais ardente de nous,
C'était à qui ploierait les deux genoux,
Pour recueillir le merveilleux bonheur
Qui, mutuel, nous débordait du coeur.

Nous écoutions se taire, en nous, la violence
De l'exaltant amour qu'emprisonnaient nos bras
Et le vivant silence
Dire des mots que nous ne savions pas.

Émile Verhaeren.

[supprimé]

Être ange

Être ange
C'est étrange
Dit l'ange
Être âne
C'est étrâne
Dit l'âne
Cela ne veut rien dire
Dit l'ange en haussant les ailes
Pourtant
Si étrange veut dire quelque chose
Étrâne est plus étrange qu'étrange
Dit l'âne
Étrange est
Dit l'ange en tapant des pieds
Étranger vous-même
Dit l'âne
Et il s'envole

Jacques Prévert

[supprimé]

[supprimé] Être ange

Merci de laisser ce sujet à la poésie
James

Dashwood

Quelques quatrains des "vêpres interrompues" d'Aragon.

Passez mes souvenirs folie ô mes années
Et tu vins en novembre et sur quelques paroles
Ma vie a tout d'un coup tout autrement tourné
Un soir au bar de la Coupole

Avant toi je n'étais qu'une ombre inassouvie
L'errement de moi-même aveugle aveugle et sourd
Tu m'auras tout appris lumière de ma vie
Jusqu'à voir la couleur du jour

Toi qui rouvris pour moi le ciel de la bonté
En moi qui réveillas les musiques profondes
Toi qui m'as fait moi-même et m'as dit de chanter
Comme un enfant devant le mondes

Demeure mon amour heureux et malheureux
Demeure mon amour dans mes bras prisonnière
Soleil secret du coeur qui n'est que pour nous deux
Ma chère amour seule et dernière

Si de ce que j'écris ne restait que ton nom
Je saluerais la gloire éternelle des choses
Où ton nom chanterait comme fait le Memnon
Au seuil brûlé des sables roses

Dashwood

Un soir de pauvreté comme il en est encore
Dans les rapports de mer et les hôtels meublés
Il arrive qu’on pense à des femmes capables
De vous grandir en un instant de vous lancer
Par-dessus le feston doré des balustrades
Vers un monde de rocs et de vaisseaux hantés
Les filles de la pluie sont douces si je hèle
À travers un brouillard infiniment glacé
Leur corps qui se refuse et la noire dentelle
Qui pend de leurs cheveux comme un oiseau blessé
Nous ne dormirons pas dans des chambres offertes
À la complicité nocturne des amants
Nous avons en commun dans les cryptes d’eau verte
Le hamac déchiré du même bâtiment
Et nous veillons sur nous comme on voit les pleureuses
Dans le temps d’un amour vêtu de cécité
À genoux dans la gloire obscure des veilleuses
Réchauffé de leurs mains le front prédestiné.

René Guy Cadou

cadmos

21 février 1944-21 février 2021
Hommage aux 23 FTP/MOI, fusillés au Mont Valérien par les Allemands

Strophes pour se souvenir
Vous n'avez réclamé ni gloire ni les larmes
Ni l'orgue ni la prière aux agonisants
Onze ans déjà que cela passe vite onze ans
Vous vous étiez servis simplement de vos armes
La mort n'éblouit pas les yeux des Partisans

Vous aviez vos portraits sur les murs de nos villes
Noirs de barbe et de nuit hirsutes menaçants
L'affiche qui semblait une tache de sang
Parce qu'à prononcer vos noms sont difficiles
Y cherchait un effet de peur sur les passants

Nul ne semblait vous voir Français de préférence
Les gens allaient sans yeux pour vous le jour durant
Mais à l'heure du couvre-feu des doigts errants
Avaient écrit sous vos photos MORTS POUR LA FRANCE

Et les mornes matins en étaient différents
Tout avait la couleur uniforme du givre
A la fin février pour vos derniers moments
Et c'est alors que l'un de vous dit calmement
Bonheur à tous Bonheur à ceux qui vont survivre
Je meurs sans haine en moi pour le peuple allemand

Adieu la peine et le plaisir Adieu les roses
Adieu la vie adieu la lumière et le vent
Marie-toi sois heureuse et pense à moi souvent
Toi qui vas demeurer dans la beauté des choses
Quand tout sera fini plus tard en Erivan

Un grand soleil d'hiver éclaire la colline
Que la nature est belle et que le coeur me fend
La justice viendra sur nos pas triomphants
Ma Mélinée ô mon amour mon orpheline
Et je te dis de vivre et d'avoir un enfant

Ils étaient vingt et trois quand les fusils fleurirent
Vingt et trois qui donnaient le coeur avant le temps
Vingt et trois étrangers et nos frères pourtant
Vingt et trois amoureux de vivre à en mourir
Vingt et trois qui criaient la France en s'abattant

Louis Aragon, in Le Roman inachevé, NRF, Poésie/Gallimard

Dashwood

Je viens de découvrir que Philippe Jaccottet, grâce à qui j'ai pu savourer l'Odyssée, est mort. Grand traducteur, grand passeur, grand poète.

La soif hospitalière

Qui l'entendit jamais se plaindre ?
Nulle autre qu'elle n'aurait pu boire sans mourir les quarante fatigues,
Attendre, loin devant, ceux qui plieront après;
De l'éveil au couchant sa manœuvre était mâle.
Qui a creusé le puits et hisse l'eau gisante
Risque son cœur dans l'écart de ses mains.

[supprimé]

Verso
.

La pièce dans le courant d'air
Sous la flamme qui se répand
Dans la ville endormie
Près des sables mouvants
Du mur de pierres
Au bout du chemin
qui entoure la terre

C'est là
la tête penchée au dehors
les rayons de soleil près de la chevelure
le visage noyé
les larmes
Toutes les raisons de ne plus croire à rien
Les mots se sont perdus tout le long du chemin
Il n'y a plus rien à dire
Le vent est arrivé
Le monde se retire
L'autre côté.
.
Pierre Reverdy

(Extrait de "Cravates de chanvre", in Plupart du temps, p.366/ 1915-1922/NRF/Gallimard)

Poufpouf

SPLEEN Intro : Am G Gm F Fm Am

Am
Es-car-gots, ra-mollis,
G
Au bord de la folie,
Gm F Fm
Dans une foule, vipé-rine,
Am
Qui secoue sa vermine.

Am
Mol-lusques, alan-guis,
G
Déjà plus rien ne vit,
Gm F Fm
Loin des grâces, uté-rines,
Am
Que les benêts ruminent.

C
O-yez , mes demoi-selles,
G
Mes présumées pucelles,
F Fm
Pour qui roule le glas,
Am
Pour qui sonne le trépas :

Am
La mort, n’est pas si belle,
G
Qui vous vole vos dentelles,
Gm F Fm
Vos tré-sors, et dé-jà,
Am
Navrants et vains amas.

Am
Mol-lusques, as-souvis,
G
Au bord de l’am-nésie,
Gm F Fm
Per-dus à la can-tine,
Am
Tondus par les tontines.

Chorus : Am G Gm F Fm Am

Am
Fruits a-mers, dé-polis,
G
Saisis d’anorexie,
Gm F Fm
La nuit, rien ne, mine,
Am
Thénardier et Fantine.

C
O-yez, mes demoi-selles
G
Moins naïves que cruelles
F Fm
Ain-si, la vie s’en va
Am
Dans un ultime éclat.

Am
La mort, n’est pas si belle,
G
Qui grimpe dans vos bretelles,
Gm F Fm
A l’is-sue, du re-pas,
Am
Telle un loir, telle un rat.

Chorus : Am G Gm F Fm Am

Christine Boutin (Traduction en français: Poufpouf)

Poufpouf

Est-ce ainsi que les hommes vivent ?

Tout est affaire de décor, changer de lit, changer de corps
À quoi bon puisque c'est encore, moi qui moi-même me trahis
Moi qui me traîne et m'éparpille et mon ombre se déshabille
Dans les bras semblables des filles où j'ai cru trouver un pays
Cœur léger, cœur changeant, cœur lourd, le temps de rêver est bien court
Que faut-il faire de mes jours ? Que faut-il faire de mes nuits ?
Je n'avais amour, ni demeure, nulle part où je vive ou meure
Je passais comme la rumeur, je m'endormais comme le bruit
Est-ce ainsi que les hommes vivent ?
Et leurs baisers, au loin, les suivent
C'était un temps déraisonnable, on avait mis les morts à table
On faisait des châteaux de sable, on prenait les loups pour des chiens
Tout changeait de pôle et d'épaule, la pièce était-elle ou non drôle
Moi si j'y tenais mal mon rôle, c'était de n'y comprendre rien
Dans le quartier Hohenzollern, entre la Sarre et les casernes
Comme les fleurs de la luzerne fleurissaient les seins de Lola
Elle avait un coeur d'hirondelle sur le canapé du bordel
Je venais m'allonger près d'elle dans les hoquets du pianola
Est-ce ainsi que les hommes vivent ?
Et leurs baisers, au loin, les suivent
Le ciel était gris de nuages, il y volait des oies sauvages
Qui criaient la mort au passage au-dessus des maisons des quais
Je les voyais par la fenêtre, leur chant triste entrait dans mon être
Et je croyais y reconnaître du Rainer Maria Rilke
Elle était brune et pourtant blanche
Ses cheveux tombaient sur ses hanches
Et la semaine et le dimanche, elle ouvrait à tous ses bras nus
Elle avait des yeux de faïence et travaillait avec vaillance
Pour un artilleur de Mayence qui n'en est jamais revenu
Est-ce ainsi que les hommes vivent ?
Et leurs baisers, au loin, les suivent
Il est d'autres soldats en ville et la nuit, montent les civils
Remets du Rimmel à tes cils, Lola, qui t'en iras bientôt
Encore un verre de liqueur, ce fut en avril à cinq heures
Au petit jour que dans ton cœur, un dragon plongea son couteau
Est-ce ainsi que les hommes vivent ?
Et leurs baisers, au loin, les suivent comme des soleils héroïques.

Louis Aragon.

[supprimé]

Regarde, Marie,
les feuilles de l'automne

Regarde, Marie, les feuilles de l'automne,
les plus simples ne sont pas tombées,
mais les grandes, le vent les emporte.
Regarde, Marie, le destin des corps,
les plus fragiles vont par les rues,
alors qu'aux plus forts le temps met un terme.
Regarde, Marie, les grands monuments
sur lesquels les pigeons fientent,
tandis que les petits restent indemnes.
Regarde, Marie, la gloire de bien des gens
est écrite sur du papier de toilettes.

Homero Aridjis

(Extrait de "L'ange des mystères quotidiens", in "Les poèmes solaires" précédé de "Le poète en voie d'extinction" et suivi de "Baleine grise", p.142/ ED.Mercure de France)

« Page précédente Page suivante »